Introdução

Tec Lado é um homem de meia idade, inubo e introvertido. Enxadrista proeminente está se preparando de maneira árdua para um torneio importante. Prestes a sofrer um colapso nervoso é aconselhado pela empresa (Noverbs) que o patrocina, a descansar uma semana numa estação de águas quentes, Xáguas. Ao chegar lá, logo no primeiro dia tem um destempero. Desgarra da turma do pacote turístico e se põe a percorrer a cidade e estradas de moto-taxi, transporte usual na região. A partir daí começa a viver situações estrambóticas. Alucinações provocadas pelas águas das termas, uma paixão repentina por uma moça do lugar... chega até a ser envolvido no assassinato de um político local (Xerxelino).

Atormentado pelo delegado que não o deixa em paz, que ameaça não deixá-lo sair da cidade, procura com a ajuda da garota esclarecer a terrível maranha. Percebe que a região tem forte influência dos descendentes das pioneiras, as três Terezas. Descobre também como a saga dessas três mulheres que fundaram a cidade é curiosa, únicas sobreviventes de um desastre que liquidou um antigo povoado que se chamava Felizcidade. Esse fato redundou num provérbio muito conhecido:

“Três Terezas Não Têm Fim, Felizcidade Sim”.

O que se conta é a aventura de um enxadrista que apeia em um mundo eivado de ambientes e personagens estúrdios, diferentes ao dos tabuleiros, rainhas, bispos... peões....

Tristeza nao tem fim,
Felici dade sim
(
A felici dade e como a gota
De orvalho numa peta la de flor
Brilha tranqüila depois de leve oscila
E cai como uma lagri ma de amor

A felicidade do pobre parece
A grande ilusao do carnaval
A gente trabalha o ano inteiro
Por um momento de sonho
Pra fazer a fantasia
De rei ou de pirata ou de jardineira
E tudo se acabar                                           na quarta-feira

Tom Jobim

Quarta feira

      Em qualquer viagem de férias sempre há nuances imprevisíveis.

Principalmente se você vai sozinho para Xáguas, uma pequena cidade isolada do resto do mundo por um grande rio. Uma pessoa ao meu lado no avião até comentou que o vilarejo estava no lado errado da formi-dável serpente de águas turvas que se perdia no horizonte.

      Depois do rio ainda voamos ainda um bom pedaço até avistarmos alguns predinhos coloridos no meio do nada.

      Desembarcamos em um saguão enorme, claramente desproporcio-nal às funções a que se destinava. Eu e as pessoas que viajaram comigo pertencíamos a um pacote de viagem e como tal fomos levados disci-plinadamente para o aparatoso Hotel Grã Xáguas. Este ficava em um lugar isolado, distante seis quilômetros do centro da pequena cidade.

      Já nas primeiras horas me irritei ao perceber que todas as atividades do grupo turístico eram planejadas e cronometradas. Comecei também a reparar que meus companheiros de viagem eram em sua maioria casais de velhinhos que andavam de mãos dadas e que logo se aboletaram na grande piscina de águas efervescentes do hotel. 

      Pouco a pouco, no primeiro dia, a rígida programação do pacote turístico provocou-me uma intensa sensação de aprisionamento. Entrei em pânico. Fui à portaria pedir para cancelar a viagem, voltar.

     −Não é possível − respondeu  o gerente − O avião só virá daqui a uma semana, na quarta.

      Comecei então a reclamar exaltado, xingar. Perguntei como sair dali, ir para qualquer lugar.

    −Posso chamar um táxi  − ele respondeu − Ou  o senhor pode sair por ai de moto-táxi, há sempre um, parado em frente ao hotel.

Quinta feira

      Viajar de moto-taxi tem suas vantagens, é simples e rápido contanto que você não se importe com o fedor do motoqueiro e do capacete que você é obrigado a usar.

      Pedi ao rapaz da moto que me levasse ao centrinho mais próximo, em Xáguas. Viajando em alta velocidade pela estrada deserta me senti liberto das amarras. Tanto as que me sufocavam na metrópole donde eu tinha vindo, como as que me ameaçavam no pacote turístico. Quando estávamos quase a entrar na cidadezinha, o motor começou a falhar.

    −Acabou a gasolina...− ele disse − Mas... fica tranqüilo que chegare- mos lá.

      Como dali para frente havia um declive, foi controlando a máquina com as pernas e de fato, conseguiu me deixar na cidade.

      Durante o percurso tiramos os capacetes e conversamos. Chamava-se Aníbal, recém formado em uma profissão relacionada com as coisas da natureza. Enquanto esperava uma colocação fazia bicos como moto-queiro. 

      Deixou-me numa pracinha triste e desfolhada. No centro da praça havia um totem com a inscrição: Três Terezas. Puxei conversa com a primeira pessoa que encontrei. Perguntei o significado daquele nome, Três Terezas,

   −Essa cidade no passado chamava-se Três Terezas, depois mudaram o nome para Xáguas.

      Perguntei a razão do nome antigo, Três Terezas.

   −Quem melhor poderá responder essa pergunta é o Stanislaw. Mora na última casa desta rua.

      Stanislaw me recebeu com cordialidade, ofereceu-me limonada e bolo de mandioca. Sentamo-nos em duas redes paralelas e entabulamos gostosa conversa. Entre outros assuntos contou-me uma crendice disseminada na região

“Bem perto dali existiu uma maravilhosa cidade em que viviam três lin-das moças, Tereza Cristina, Tereza Maria e Tereza do Céu. Nessa bela comunidade havia uma perene paz e alegria, todos seus habitantes eram absolutamente venturosos. Porém um dia aconteceu um cataclismo ter-rível, a cidade foi completamente destruída. Todos os que moravam lá morreram tragicamente. Menos as moças, elas se salvaram. Tempos de-pois, fundaram essa cidade que agora se chama Xáguas. As Terezas e seus descendentes tornaram-se importantes pioneiros em nossa região”.

      Terminado o relato ele ficou me olhando fixamente com um sorriso maroto. Perguntou-me:

    −Você conhece aquela música do Tom Jobim que diz: “Tristeza não tem fim, felicidade sim”?

   −Quem não conhece...

   −Pois é,  fiz uma brincadeira...

      Nesse momento ele começou a rir e só continuou a falar com muito esforço:

    “Três Terezas não tem fim, Felizcidade sim”.

      Sacudia-se todo com as gargalhadas.

      Continuamos a prosa em um laguinho que havia no fundo do quin-tal da casa. Stanislaw tinha uma conversa divertida, ficava evidente que seu esporte preferido era brincar com palavras.

      Aproximou-se a boiar junto de mim:

   −Não sei não, mas dizem que essas histórias envolvendo as Três Terezas são verídicas. Essa que vou lhe contar é da Olga, filha da Tere-za Cristina, uma das sobreviventes do cataclismo.

      Mergulhei e quando voltei à tona pedi:

    −Conte-me...

      Fez a mesma careta marota:

“Olga era a moça mais linda nos primórdios desse povoado. Casou-se, um par perfeito. Mas logo nas núpcias percebeu que havia algo de errado com o seu marido. Ele armava o mastro, comparecia, mas não finalizava. Para ela estava tudo muito bem, mas ele, nada. Tentaram mil sacanagens, nada. A coisa ficou mais séria quando ele começou a  faltar

ao trabalho. Não podia sair de casa com a barraca armada! Olga resolveu então consultar uma famosa sexóloga (atividade muito ousada para a época) que estava visitando a região. Fez a pergunta e a espe- cialista, depois de pensar um pouco, perguntou:  −Quais são as três coisas que ele mais gosta? −Eu mesma, meu rebolado e nossa cachorrinha −  respondeu a moça. −Faça o seguinte − aconselhou a estúpida doutora: −Deite o homem de costas, sente-se em cima dele, rebole e faça latidos iguais ao da cachorrinha. Em casa fizeram tudo direitinho, não adiantou. Olga voltou na sexóloga que insistiu: −Você tem que latir muito, muito mesmo. Nessa noite o casal ficou horas praticando a receita até que... Aconteceu! Foi uma festa! Daí em diante viveram felizes para sempre.”

     Quando terminou, Stanislaw começou a ter espasmos que o faziam rodopiar espirrando água para todo lado. Conseguiu conter o riso e continuou:

   −Sabe qual é o desfecho que inventei para essa história?

   −Não, qual é?

   “Olga bole em pica dura, tanto late que até cura”.

      Ainda por um bom tempo demos boas risadas banhando-nos no la-go que tinha o charme das águas borbulhantes, típicas da região.

      Por fim, despedi-me do meu simpático anfitrião e fui perambular pela cidade. Voltei à pracinha, avistei um boteco no lado oposto.      Atravessei a praça e sentei-me em uma mesa da calçada do “Bar Formoso”, e fiquei a observar um cenário em que nada se movimentava.

      A emoção inédita da viagem em alta velocidade na garupa da moto ainda estava muito viva. Agravadas pelo sol candente do meio dia, vieram-me à mente estranhos pensamentos:

liberdade, sobre rodas não. Pará-las é complicado, virar, dar marcha à ré (de bicicleta e moto nem pode) tudo é um sufoco. A invenção da roda, pensando bem trouxe mais problemas do que benefícios para a humanidade. Talvez uma prova disso é que os veículos não progridem, são praticamente os mesmos há cinqüenta anos. Diriam alguns que até regridem, relembrando os ônibus com motores a gasolina silenciosos e super confortáveis da década de 50... Tudo começou errado com as bigas, charretes e diligências. Quem inventou a roda deveria antes ter pensado numa ferramenta que fosse o prolongamento de nossas pernas, como o são para nossas mãos, o martelo, a enxada, a moto-serra, o controle...”.

      Sai das minhas reflexões sentindo muita fome. Dirigi-me ao homem que estava atrás do balcão e pedi uma garrafa de vinho e duas inde-fectíveis coxinhas.

      Já terminava o vinho quando de repente vi uma figura deslizando de patins em minha direção. Depois de alguns escorregões, aproximou e sentou-se ao meu lado.

      Não acreditava no que estava vendo. Era um sujeito idêntico a mim. Mesma cara, mesma roupa, tudo igual. Um clone. Estendi a mão pensando que fosse um espelho. Era carne e osso.

      Reagi com espanto:

   −O que é isso? Quem é você?

      Parece que não me escutou, aparentava muita ansiedade:

   −Preciso muito lhe mostrar esse projeto − disse apressado.

      Estava com um canudo de onde tirou uma enorme folha de papel

vegetal que começou a desenrolar.  Estendeu a folha na calçada:

    −Está vendo? É um ovo, colocando o polegar no visor ele se abre como um ovo de páscoa, dentro há uma poltrona, o visual é o de uma avestruz sem o pescoço e a cabeça. Você entra, digita as coordenadas do seu destino, o veículo estica as duas pernas, anda, corre, pula, desviando-se dos obstáculos. Não é preciso estrada, ruas, nem nada. Trilhas irão se formando naturalmente... Não é uma grande idéia? Não é uma grande idéia?

      Fixei meu olhar em seus olhos, ele repetia a mesma frase como um boneco. Pareceu-me olhar para mim mesmo... Pensei:

    −Esse cara é um maluco total, não sou eu mesmo, ele é outro, é um bobo. Isso está parecendo coisa de ficção científica... Sei que o problema de robôs muito complexos é a fonte de energia e outras coisinhas... Esperaremos ainda muitos anos para esses sonhos vingarem...

      Abri os olhos como que saindo de um sonho. O clone tinha desa-parecido. Corri para dentro do bar e sentei-me em outra mesa perto da janela até refazer-me do susto.

      Olhei em torno, não havia ninguém no bar, só o homem atrás do balcão. Ouvia-se somente o barulho de um besouro colorido corço-veando contra o vidro da janela. Os objetos como que flutuavam na quentura da tarde que se iniciava.

      Hora de espantar essas coisas estranhas que estavam acontecendo, criar juízo e voltar para o hotel. Acertei a conta e pedi para chamar um táxi, ou moto-taxi, o que houvesse.

      Quase em seguida um ronco suave anunciou uma bela motocicleta. A silhueta de quem a dirigia denunciava uma mulher. O capacete não me deixava ver seu rosto, mas minha imaginação projetou uma Juliana Paes. Estou com sorte, pensei, cheiro de mulher sempre é bom.

      Seguimos viagem. Na estrada deserta, bem juntinho da motoqueira, quando meus pensamentos tomavam rumos fantasiosos, avistamos um grande painel com os dizeres:

    “Fora com a floresta e os animais silvestres, eles vão acabar com o nosso oxigênio”.

      Senti um solavanco quando a minha choffeuse acelerou resmun-gando impropérios.

caminhou com raiva em direção deles.  Não entendi a discussão que se seguiu. Só escutei quando o homem gritou:

   −O que você acha que essas coisas respiram, imbecil!

      Quando retornamos à estrada senti que ela tremia, nossa velocidade aumentou muito. De repente paramos novamente.

   −Só vou até aqui. − falou, com a voz abafada pelo capacete. − Além é perigoso.

   −Por que?

   −Por aí dominam pessoas ligadas à coprofagia da cúpula.

      Nesse momento perdi a paciência.

   −Por aí eu já percebi que é o caminho errado. O hotel é certamente é na direção oposta. Não sei o que há com você, mas me parece de-sorientada, desorientada como toda mulher na estrada...

      Ela estava nervosa, revidou:

    −E você, seu velho devasso! Pensa que não percebi você se achegando em mim na moto? Pensa que já não estou sabendo do chilique na portaria do hotel? Aqui na região as novidades andam depressa!

      Em nenhum momento consegui ver seu rosto por causa do capacete. Mas estava mesmo furiosa, deu a entender que ia avançar sobre mim. Foi nesse momento que escutei o barulho de um ônibus, “Xáguas”.    Não hesitei em embarcar.

      No ônibus, eu era o único passageiro. Escolhi uma poltrona na parte traseira, abri a janela e respirei fundo. Homem visceralmente ur-bano estava inebriado e ao mesmo tempo assustado com os aconte-cimentos que se sucediam. Tentava decifrar o comportamento da moça quando o ônibus parou. Escutei um vozerio, pela janela vi que eram os homens das moto-serras a embarcar os equipamentos. Entraram e ocuparam todos os acentos. Um deles ficou de pé, a me encarar. 

      Resolvi parar de me preocupar, dar outro rumo aos meus pensamentos. Ia esquecer tudo, voltar para o hotel e me enquadrar como turista disciplinado. Desviei minha atenção para a paisagem.

      O cheiro forte da vegetação cortada recentemente me levou relem-brar uma ocasião em que estava lendo em um jornal, um artigo sobre ecologia, para minha tia já bem velhinha. A certa altura ela me interrom-peu e perguntou:

   −Tec, como você acha que vai ser o mundo daqui a cem anos? 

      Ao mesmo tempo havia um sorriso em seu rosto que parecia dizer: “Vou saber disso antes de você”. 

      Embalado no que estava lendo respondi:

   −A vegetação vai invadir as ruas restando somente trilhas. Também invadirá as casas. Virão junto aves, onças, macacos, bichos preguiças, insetos e tudo o mais, coabitando harmoniosamente com os humanos. Ao ouvir a minha resposta ela ficou com um sorriso petrificado. Refletiu longamente, ela que foi educada com idéias que pregavam insolação máxima contra os micróbios, recém descobertos...

      Uma súbita freada espantou minhas recordações. Saíamos da estra-da e paramos ao largo de um aglomerado de meia dúzia de edificações, um vilarejo.

    –Ponto final, gritou o motorista!

   −Não pode ser! − exclamei − Estava escrito que o destino era Xáguas!

   −Nada disso, o chefe mandou encerrar aqui. 

      Não adiantou reclamar, a ordem era definitiva. Lá estava eu novamente fora do meu roteiro, desgarrado num lugarzinho que parecia o fim do mundo. O meu primeiro impulso foi entrar em um boteco e tomar mais uma garrafa de vinho, mas a presença de uma grande quantidade de besourinhos coloridos zunindo em torno de mim me fez mudar de idéia. Continuei por ali na esperança de encontrar um táxi ou moto que me levasse para Xáguas.

      Mas a moto que veio em minha direção não tinha intenção de me levar a lugar algum... A motoqueira ao passar olhou para mim e fez aquele gesto que significa “foda-se”. Soltou as duas mãos do guidon para fazê-lo. Com isso, perdeu a direção e trombou com um grande bambuzal na beira da estrada.  É ela pensei.

      Esperei na vilinha mais um pouco, mas por fim cheguei à conclusão que se quisesse chegar a Xáguas teria que ir a pé mesmo. Depois de andar muito avistei os subúrbios da cidade. Entretanto ainda restavam os seis quilômetros até o Hotel. 

      Lembrei-me de pedir ajuda ao Stanislaw, afinal eu tinha visto um carro em um baldio ao lado da casa dele, quem sabe daria para des-colar...

    −Você aqui outra vez, seu nome é mesmo...?

    −Tec Lado

    −Tenho uma outra história ótima para lhe contar, vamos para as redes, o tempo nos pertence...

    −Mas eu preciso voltar para o Hotel...

    −Nada disso, é uma história sobre as Terezas, você não pode perder, essa é sobre a Tereza do Céu!

      Não houve jeito, tive que escutá-lo:

“Tereza do Céu atribuiu sua salvação do cataclismo a forças divinas, tornou-se muito religiosa e fez uma promessa: Levaria uma galinha de presente ao Papa. Trabalhou muitos anos para juntar dinheiro, escolheu sua galinha mais bonita e embarcou em um vapor. Depois de muitas peripécias conseguiu entregar a oferenda. Voltou triunfante a Três Terezas, foi recebida com festa na cidade. Por sua vez o Papa, muito paciente e bondoso, deixou que a galinha vivesse no palácio, a andar pelos corredores e aposentos. Porém com o tempo a galinha ficou com um estranho hábito de bicar o calcanhar do santo homem. (ele usava sandálias). Aonde ele ia, ela ia atrás, bicando-lhe os calcanhares. Certo dia estava o pontífice a descer uma escada com a galinha no seu pé, bicando, não se conteve. Deu-lhe um tremendo chute, a ave foi parar longe, morta”.

      Previa que o Stanislaw ia acrescentar um final apoteótico na história. Não falhou:

    “De degrau em degrau a galinha enche o Papa!”.

      Dessa vez ele ficou roxo, engasgado com as próprias risadas.

      Aproveitei a situação para lhe pedir as chaves do carro a qual ele me entregou ainda sem poder falar, atolado nas gargalhadas.

      A tarde já findava quando parti todo contente no Fiat 147, bege, 1979 em direção ao Hotel. Logo estaria em meu quarto tomando um bom banho, cumprindo o papel de um turista comum, protegido das intempéries do mundo exterior. Depois de ter certeza da direção a se-guir ganhei a estrada. Calculei chegar ao Hotel com tempo para alcançar o horário do jantar. Talvez depois veria televisão. À noite, com um bom sono, encerraria aquela quinta feira maluca.

      Todavia,  não demorou muito,  comecei a ouvir um barulho... Logo depois o carro pifou. Conhecia o problema, era o trambulador. 

      Ao descer do carro vi uma placa com uma seta: ”Newxáguas 1Km”. Resolvi ir. Andei até chegar a um belo portal e ser recebido por uma moça que me pareceu uma hostess do lugar. Impossível não reparar em suas magníficas pernas. Expliquei da maneira possível o meu problema. Precisava de um trambulador.

    −Não se preocupe − ela disse −Venha comigo.

      Seguimos por uma vereda ladeada por casas pequenas, mas de apa-rência sofisticada. O chapeuzinho do uniforme, a pesada maquiagem, longos cabelos caídos cobrindo parcialmente o rosto, impediam-me de ver com nitidez a fisionomia da minha acompanhante.

      Falava com a entonação monótona dos guias:

    −Esta cidade, Newxáguas, foi construída por Tereza Cristina. Foi encomendada a um famoso arquiteto que projetou tudo... 

    −Essa rua não tem largura suficiente para um automóvel − inter- rompi.

      Ela continuou como se não tivesse me ouvido:

    −Tereza Cristina é neta  e  homônima  de uma  das  sobreviventes do

cataclismo.  Ela é filha de Olga que foi casada com um político famoso de quem herdou imensa fortuna. Prédios e galerias em Copacabana, hectares na Barra.

      Pensei comigo mesmo... Ela deve ter sido a “princesinha do mar” em Copacabana.

   −Por que estamos dando tantas voltas? − perguntei.

   −A cidade, Newxáguas, foi projetada assim... É para melhor apreciar a paisagem... Sei lá...  Logo falaremos com a prefeita...

   −Você trabalha há muito tempo aqui?

   −Não, só hoje. Vim substituir.

      Depois de algum tempo de caminhada pelas trilhas ajardinadas avis-tamos uma grande edificação de cor preta, sem janelas. No topo, um heliporto com um helicóptero.

    –É a “Fábrica" − disse a moça sem mais explicações.

      Sua voz, sua presença, trazia-me forte impressão de já conhecê-la...

      Anoitecia quando chegamos a uma praça com um prédio impo-nente. Um grande letreiro em néon piscava: “Cine Newxáguas”.

No saguão, Tereza Cristina, a prefeita, nos recebeu com um vestido marrom que ia até aos seus pés. Ostentava uma pele de raposa nos ombros. Foi logo dizendo:

    −Gostou da cidade? Considero-a minha, mandei fazê-la. Aqui tam-bém funciona a prefeitura. Tudo é meu, o cinema é meu, os habitantes são operários da minha fábrica...  Faço questão que eles assistam aos filmes programados. Tomou fôlego e continuou:

   −Não são bem-vindos em Newxáguas, veículos, jornal ou televisão. Provimentos, tudo é feito pelo meu helicóptero. Ao mesmo tempo em que falava, fazia gestos teatrais:

   −Já mandei buscar seu trambulador, você dormirá no sofá da sala de espera. Antes, porém, terá que assistir ao filme dessa noite.

   Quando ela se afastou fiquei achando que o acaso jogara-me dentro de uma opereta. No entanto, o cartaz que estava na minha frente com a programação era bem real:

                                            Quinta: “Big Bus 1976”.

                                             Sexta: “Linda de Morrer”.   

                                             Sábado: “Os Idiotas”

                                             Domingo: “Adeus Meninos”

                                             Segunda: “Não haverá sessão”.  

                                             Terça: “Cantando na chuva”  

                                             Quarta: “A programar”. 

   −Virei-me para a hostess que ainda estava ao meu lado:

   −Com qual critério a prefeita escolhe esses filmes?

      Ela encolheu os ombros.

   −Sei lá, ouvi dizer que ela fez um curso em alguma cinemateca quando morou fora daqui...

   –Vamos, vamos entrando − gritou a manda-chuva da qual pendia a pele da raposa balançando como a querer atacar os retardatários. A sala estava lotada, pessoas simples, alguns de chapéu. Não vi pipoca em lu-gar algum. 

     Já que iam me arranjar o trambulador, achei melhor seguir as ordens. Despedi-me da minha guia e entrei na sala de exibição.  Não me arre-pendi. Dei boas risadas com o filme e depois até dormi bem, embora em lugar muito estranho.

Sexta feira

      Amanheci recomposto. Ao meu lado um carrinho de chá com um belo café da manhã. Também um pacote com o trambulador e... um papel com a conta. Trambulador... Pernoite... Café... Tour... Cinema... Total... Só o cinema era grátis. Havia uma toalete ali do lado, me arrumei e depois me servi. Terminava quando a figura ameaçadora da chairman apareceu:

   −Bom dia... Pode acertar comigo mesmo, também cuido das finanças aqui do lugar...

      Depois que paguei a conta ela me convidou para conhecer outras dependências do prédio. Depois de um longo corredor entramos em uma sala repleta de monitores.

   −Está vendo?  Daqui controla-se tudo. Veja seu carro quebrado na estrada.

   Aproximei-me e vi. A estrada, as esquinas e ruas da vila, o perfil lúgubre da fábrica e o seu interior. Dezenas de máquinas aceleradas, montanhas de pacotes e caixas.

   −O que fabricam? − perguntei.

   −Santinhos, bonés, camisetas, calendários, enfim todo o material necessário para propaganda política... Forneço para milhares de políticos em todos os paises.

      Não resisti em pensar uma piada... Santinho com boné?  Ao mesmo tempo tive uma idéia, perguntei:

  −Seria possível uma carona no helicóptero para uma cidade maior ou até mesmo para São Paulo?

      Ao responder ela fez uma expressão facial apropriada a uma grande atriz:

   −Isso está parecendo suborno ou corrupção, acho melhor você ir logo para seu automóvel...

      Na saída, no portal da cidade, estava um moto-taxi como que a me esperar. Tomei-o. O perfume e a linda moto não me deixaram dúvidas. A hostess e a motoqueira eram a mesma pessoa. A mesma pessoa que tinha me mandado “se foder” No minuto que durou o percurso não nos falamos. Ela me deixou perto do carro e foi embora.

      Não me lembro como consegui trocar o trambulador, mas me lem-bro bem que ao chegar ao hotel fui direto conversar com o gerente. Queria voltar para São Paulo de qualquer jeito. Ele reiterou que não era possível, só se eu fosse por terra... Não recomendava, era muito com-plicado...

   −É preciso atravessar o rio, requer muito tempo. O seu pacote ter- mina quarta feira, agüente até lá − aconselhou.

      Somente restaram retirar-me para o quarto e me preparar para expe-rimentar as famosas águas do lugar. Sem alternativas, logo estava me deliciando na piscina do hotel, nas águas que vinham das profundezas, embora talvez do inferno...  De repente uma voz assustou-me:

   −Por acaso o senhor  não é o Vice-Govern...

   −Não, sou Tec Lado

   −Sou o pastor Jonas de Metrópolys... Vou lhe contar uma coisa, Tec... Tec Lado, não é?... Recebi um chamado!... Eu era um famoso cirurgião 

   Para ler toda  história vá ao retângulo "INTEGRA", acima, no lado direito.

plástico,  larguei tudo, estou doando meus bens, me transformei em pastor, pregando de cidade em cidade...  Recebi o chamado!

      Sem se fazer notar outro homem aproximou-se e entrou na conversa:

    −Estou achando que também recebi um chamado... Tenho 12 postos de gasolina também em Metrópolys. Larguei tudo, estou estressado,  vim para cá descansar...

    –É o chamado! − bradou o pastor − Estão vendo! É o chamado! Dinheiro, poder e sexo. Ai está o mal! − continuou o pastor.

      Mergulhei, fui aflorar do outro lado, no bar aquático. Precisava de um drink:

    −Me faz um dry Martini bem seco −  pedi − Não esqueça da azeitona!

       O garçom me olhou completamente aturdido.

       Ele não sabe o que é, pensei, ninguém mais toma gim nesses lugares. Contaminado pela mania do Stan de brincar com palavras, imaginei uma resposta a um pedido de um drink...

    −Gim? Fiz, não faço mais.

      Tive então que me conformar com a também indefectível caipirinha. Fiquei sozinho na borda da piscina, corpo imerso nas águas efervescentes, a rememorar tudo o que tinha acontecido desde a minha chegada. Tentei justificar para mim mesmo o destempero que me fez tresmalhar pelas estradas. Lembrei-me das histórias do Stanislaw e... Principalmente da motoqueira, da sua presença, da qual eu ainda estava fortemente impregnado.

   −Nem vi direito o seu rosto − pensei em voz alta.

      Como a música caipira espalhada no ambiente estava muito alta, atrapalhando meus pensamentos, pedi ao barman para abaixar ou mudar o som. Este, muito solícito, a compensar o coquetel não servido, me levou até uma geringonça instalada num canto do bar. Explicou:

    −Tem 20 mil músicas, é por ordem alfabética, pode escolher. É só apertar o botão.

      Escolhi rapidamente, letra A, Adriana Calcanhotto... Letra B, Billie Holliday... Apertei os botões e fui me deitar numa espreguiçadeira.

      A música dessas cantoras causou uma atmosfera constrangida no ambiente. Incomodados, os velhinhos começaram a se retirar, que também já era hora do almoço. Estava quase cochilando quando come-cei a ouvir... Cazuza! 

   –Essa eu não escolhi!  − exclamei:

     Fui até ao bar indagar.

  −Foi a motoqueira que passou por aqui que escolheu essa, disse o garçom... Ela veio trazer uma encomenda para um hóspede...   Deixou um bilhete para o senhor. Abri, estava escrito:

A + B = C

      Reagi perplexo:

    −Essa garota é onipresente, o que será  que ela está pretendendo, que eu me preocupe com criancinhas?... Também fazendo brincadeiras infa-mes com letras, será que isso é uma doença na região?... Eu vim aqui para descansar, repouso absoluto, além disso, estou com muita fome!  De fato, não podia sobreviver com coxinhas e caipirinhas por isso re-solvi almoçar no restaurante do Hotel.

      Fui para o quarto, tomei um banho. Quando estava me arrumando, ao olhar no espelho, achei que havia algo errado na minha cara. Não dei importância, caprichei nos trajes para combinar com os outros comen-sais e fui. Sentei-me à mesa e percebi alguns olhares de soslaio. Lem-brei-me da pergunta na piscina: “Você não é o Vice Governador?” Vieram-me umas caraminholas: “Sozinho nesse lugar com cara de político, talvez imaginem que sou foragido de algum inquérito...”.

      Quando o garçom aproximou-se displicentemente, pedi uma garrafa de vinho. Imediatamente ele mudou a postura. Se aprumou cheio de sorrisos, ofereceu várias marcas. Fez pose quando ofereceu a prova, sempre atento a ver se olhavam. Os velhinhos olhavam. Jovem, pro-vavelmente era a primeira vez exercitava o que apreendera alhures.

      O vinho era bom, o prato servido muito melhor, um delicioso fran-go na guabiroba. Quando eu terminava a sobremesa, doces em calda, ele apareceu. O clone. À minha frente e desta vez vestido com uma fan-tasia de arlequim.

    –O que você está fazendo aqui! Quem é você! Quem é você! − falei quase a gritar.  

   −Quem é  você? 

      Descemos, ela rapidamente tirou a roupa e mergulhou. O autor do livro forense que vi lá no bar do Simenes, se ainda fosse vivo, teria que substituir a foto da mulher com o jarro... se visse o que eu estava vendo.

Não demorei em ficar nu e também me atirei na água fervente. Pouco me importava se aparecessem um, dois, ou mais clones, todos aproveitariam os momentos maravilhosos que eu estava a viver.  Empós deitamo-nos no gramado que circundava o lago.

      Embalado na música “Body and Soul” (Django), que soava no rádio do automóvel, contei a ela um trecho da prosa que tivera com o Stan.

   −Foi assim, Tereza, a pergunta que ele me fez no meio das inúmeras histórias e piadas que me contou:

    “Responda-me Tec, você está com uma bela mulher e terá que escolher entre morder os seus pentelhos ou beijar sua bunda, só tem essas duas possibilidades, não vale responder, os dois, e nem outra coisa, é uma ou outra, o que você faria?”. 

   −E o que você respondeu?

   −Vou lhe mostrar...

   –Velho devasso! − ela gritou entre risos. 

      Bem mais tarde, quando comecei a me vestir o clone apareceu. Estava nu e cantarolava, imitando uma criança ranheta:

    –O carro não é seeeu, a mulher não pode ser suuua, Princesinha está esperandoooo!  Dei um chute no ar, ele desapareceu.

    –Vamos falei,  vamos devolver esse automóvel que ele não é nosso.

      O vidro do carro estava embaçado as emanações das águas. Ela escreveu com o dedo:

 T + T = T

      Gentilmente o primo de Tereza, Mariano, havia colocado um lanche no carro o qual devoramos famintos.

      Na volta quase não nos falamos como que a saborear as lembranças recentes sob o céu estrelado. Largamos o carro com o primo que cuidaria de tudo. Em seguida Tereza com sua moto me deixou no hotel.        

Sábado

      “Contei-lhe que principiei a jogar xadrez aos quatro anos. Que com quatorze já era mestre internacional. Entretanto, a partir daí comecei a cometer distrações incríveis, entrei em depressão, abandonei o jogo. O acaso me levou a ser artista gráfico. Artista! Tenho muita habilidade pa-ra desenhar, embora deteste fazê-lo. Ganhei a vida por muitos anos com isso. Fiz artes plásticas, participei de exposições de vanguarda... Até uma instalação ousei, uma pilha de réguas T e tira-linhas, toda lam-buzada com cola benzina... Foi depois desse evento que comecei a fazer análise. Minha analista me convenceu a voltar ao Xadrez. Lentamente recuperei as minhas habilidades e voltei aos tabuleiros... agora vou disputar o campeonato mundial...”.

   – De quem é esse retrato na cabeceira  da sua cama −  ela perguntou.

   −Duchamp, meu ídolo!. 

   −Duchamp, não conheço...

      Estávamos sozinhos no quarto, seu corpo próximo ao meu provocou-me desejos... Eu disse:

    −Faz de conta que eu sou Duchamp e você uma linda escultora chamada Maria, então eu a beijaria assim...

   −Preciso ir... devolver a chave − esquivou-se − o chefe do serviço do Hotel é irmão de uma conhecida, não posso demorar.

      Queria beijá-la, tinha tantas perguntas a fazer, mas ela se foi.

      Antes de sair para o jantar me olhei demoradamente no espelho. Estava cada vez mais intrigado com as mudanças na minha fisionomia...

      Depois da refeição notei um grupo alvoroçado de hóspedes em frente ao restaurante. Procurei saber do que se tratava, vi um cartazete que convidava os turistas para uma excursão à cidade de Newxáguas:

      * Passeio na exótica vila Newxáguas.

      * Toda construída em estilo Art Deco.

      * Uma cidade onde não entram automóveis.

      * A grandiosa fábrica e seu heliporto.

      * Visita à valiosa coleção de obras de arte de dona Tereza Cristina.

      * Com direito a uma sessão de cinema.

“São flores do cerrado, da Fruta do Lobo. Te pego amanhã às 9 horas no hotel. Boa noite”.

      Flores púrpuras com detalhes amarelos. Coloquei-as em cima da cama. Festinha... Era o cúmulo sentir ciúmes de uma garota que conhecera há três dias...  Muito mais nova do que eu...  Mas estava com muito sono. Deitei-me e dormi entre as flores do guará.

Domingo

      Logo cedo me avisaram que o moto-taxi já tinha chegado. Pontual-mente lá estava a Tereza com sua garbosa máquina vermelha ronro-nando em frente do hotel. Senti um tremelique quando a vi, mesmo de macacão e capacete enxergava-a muito linda.

      Seguimos pela estrada até uma bifurcação que terminou em um pre-dinho pintado de rosa e azul. Entramos num salão com mesas redon-das, um pequeno palco e um balcão grande, um bar. Cheirava a ressaca. Uma mulher vestindo um peignoir semi aberto no corpo nu apachor-rava-se perto da janela. Aproveitava uma réstia de sol.

    −Mas isso é um puteiro! − exclamei.    

    −Respeito, esse é o american-bar da Lurimar, o melhor da região,  − ela disse − fique calmo, não trabalho aqui, viemos para conversar longe de enxeridos.

      Logo em seguida a própria Lurimar, parenta de um amigo de Te-reza, toda salamaleques, trouxe o café da manhã. Bolo de fubá com café e leite tirado naquele dia de vaquinhas que eu via ao longe, através da janela.

     Tereza queria saber os detalhes de minha visita à cidade de Newxáguas. Quando acabei de contar ela falou:

   −Mas você foi perguntar das crianças de Newxáguas justo para um casal que não tem filhos?

aonde. Achava que ela é quem devia estar a par do que estava acon-tecendo com criancinhas ou plantas naquelas paragens... Tereza cortou minha argumentação:

    −A mulher indicou na tela uma cena passada num internato de me- ninos?

   −Isso mesmo, entendi que o filho dela deve estar em algum colégio parecido...

   −Há um falatório que diz que há um internato aqui na região... Tec, não sei aonde... É que você não sabe ainda, mas eu estou a muito pouco tempo aqui. Estive fora desde muito nova, só voltei a Xáguas depois que terminei a faculdade.

  −Que faculdade você fez?− perguntei.

  −Engenharia ambiental. Prestei concurso para uma empresa estatal e agora estou esperando o resultado. Enquanto isso eu faço bicos como moto-táxi, recepcionista, o que aparecer.

     O som melequento de um bolero cantado por Tânia Alves se mistu-rava ao cheiro de ressaca.

   −Para que estatal você prestou concurso? − continuei perguntando.

   −A  Noverbs − ela respondeu.

   −Mas o Xerxelino era da Noverbs, você ia trabalhar para esse ho- mem?

   −E você, não é financiado pela Noverbs?

   −Mas eu nem sabia da existência do Xerxelino...

      Enquanto conversávamos a mulher que estava ao fundo, perto da ja-nela, fazia poses sensuais cada vez mais exageradas. Olhava-me fixamente, vibrando a língua de maneira exímia e ao mesmo tempo abria o peignoir e se mostrava. O toque do celular de Tereza veio no momento oportuno:

    −Estão chamando-me para uma corrida − ela disse.

    −Você trabalha mesmo como moto-taxi? ... Não acredito...

sua ousadia chegou até a bolar aquela placa que vimos na estrada... Um letreiro que podia ser eletronicamente alterado ao sabor de seus delí-rios... Há pouco tempo licenciara-se para fazer campanha política... 

      A certa altura da nossa conversa ela insistiu e me convenceu a ir até a residência do Xerxelino em Xáguas. Explicou que a casa estava sem ninguém desde a morte dele. Não me disse como arranjou a chave, mis-teriosamente ela parecia capaz de tudo conseguir na cidade.

      Outra vez bem juntinho de Tereza na moto, meus pensamentos voejaram em torno dela. Perguntava a mim mesmo o que uma bela mulher como aquela estava fazendo naquele fim de mundo... Poderia estar passeando com um cachorrinho em Ipanema ou fazendo compras  em algum lugar badalado...

      O lugar onde Xerxelino morava quando vivo era uma casa antiga, pintada de azul escuro. Tinha o estilo das casas que têm a entrada aos rés da rua. A porta rangeu quando entrei em um corredor que desem-bocou em uma sala impecavelmente limpa, apinhada de bibelôs. Em toda parte, anões, corujas, anjinhos, toalhas-de-mesa rendadas, sofás revestidos de veludo... Um detalhe exótico... as cortinas eram pretas!

      Andei pela casa, esquadrinhei vários cômodos. Aparentemente não havia nada que combinasse com a personalidade psicótica que atribuíam ao homem.

      Voltei à sala e sentei-me em um sofá. Depois de algum tempo, olhando distraidamente a parede à minha frente, notei que a disposição dos enfeites delineava um contorno. Uma porta disfarçada!

      Atravessar aquela porta foi como sair de um filme colorido e se embrenhar em um, branco e preto. Muito pó, uma escrivaninha antiga, umas poltronas ensebadas, estantes com objetos e papéis. Pisei em um isqueiro, um isqueiro japonês do tempo da segunda guerra. Casualmente sabia que se tivesse à inscrição da ocupação americana valeria uma fortuna, ele tinha. Remexi a estante, estava repleta de livros e recortes de jornais.

sagem variável, encontrei o esquema daquele letreiro que eu e Tereza vimos na estrada.

      Deixei os papéis e olhei para cima. Sobre mim, pendurada no teto estava uma serra gigante, daquelas que são manejadas por duas pessoas. Dava a impressão que ia cair a qualquer momento sobre meu pescoço.

      Numa gaveta da escrivaninha encontrei um caderno com anotações minunciosas. Números quantificando espécies e árvores abatidas. Atrás de mim, num canto, um painel forrado com fotos da Claudia Ohana nua, ostentando o famoso matagal. Que incoerência, pensei...

      Mas o que mais me interessou foi um computador. Liguei-o, abri os arquivos. Havia relatórios, discursos, pastas com centenas de idéias e um... Blog. Ele tinha um blog! O nome do blog era “Fogo Ardente”, assinava “Galhardo”. Pesquisei mais, achei a cópia de uma mensagem publicada por uma mulher indignada. Esta senhora escreveu em seu blog:

“Já está se tornado conhecido na Internet um blog assinado por um tal de Galhardo. Esse indivíduo se vale da linguagem já meio estabelecida nos blogs nos quais predominam anotações e registros da vida diária, desabafos sinceros. Pois bem, o sujeito vale-se dessa linguagem para insidiosamente inserir relatos de desejos sexuais perversos, taras abo-mináveis. Está causando pânico entre as mulheres blogleiras”.

      Desliguei o computador e só então vi uma porta-retrato colocado ao seu lado. A foto parecia ser de um padre. Li a dedicatória: “Ao meu sobrinho Xerxelino, do tio Dorceu”.

      Puxei pela memória e me lembrei da conversa em que Tereza me falou sobre Tereza do Céu. O retrato exibia o Dorceu, irmão de Céuma, filho de Tereza do Céu, a milagreira, uma das sobreviventes da infausta Felizcidade!  O que teria acontecido com ele?

que se eleito, criaria uma lei proibindo aqueles odiosos baldinhos de papéis com merda.

      Mais à frente ele contava coisas da sua infância. Interessaram-me uns trechos que assim diziam:

    “Em Xáguas, quando eu era menino, a zona ficava perto do largo da igreja, quase ao lado da casa do padre. À tardinha, as prostitutas saiam para a rua e escarrapachavam-se nos bancos da praça. Ficavam por pelo menos uma hora, tomando ar e sol. Para mim e minha turminha era hipnotizante espiá-las escondidos atrás dos arbustos do jardim. Mulheres semi despidas, quase todas muito gordas usando roupões  coloridos”.

      Mais adiante, outra confidência:

    “Quando eu tinha oito anos, eu e meus dois amigos inseparáveis inventamos uma brincadeira que talvez nenhuma outra criança no mundo tenha feito. Era assim: A televisão ainda não tinha chegado em Xáguas de maneira que o jardim da cidade à noite ficava cheio de gente. Os rapazes passeando numa direção e as moças em outra, contrária. Caminhavam em torno do jardim, na maior paquera. Nós três então andávamos junto com os homens... Apostávamos quem teria coragem de se atirar de encontro às moças na direção daquilo que ficava na altura de nossas cabeças. Tinha que meter o nariz ali mesmo, senão não valia... escolhíamos de preferência uma bem grandona e tchaaa... Para elas éramos somente meninos destrambelhados. Para nós uma aventura indescritível. Fizemos isso durante um bom tempo, nunca ninguém desconfiou de nada”.

      Fechei o caderno, ergui meus olhos,  bem na minha frente estavam os maravilhosos pentelhos da Cláudia Ohana...

      Resolvi levar o diário emprestado, intuía que ele poderia me ser útil futuramente.  Quando ia saindo vi um bilhete amarfanhado no chão. Só dava para distinguir duas palavras “tintas e colégio”. Parecia evidente que uma escola fazia parte da estranha teia de acontecimentos em que eu havia me atirado como uma mosca.

      O centro da cidade ficava perto dali, fui andando a pé. Ocupavam-me os pensamentos a lembrança da mulher no cinema a me indicar a cena das crianças no colégio, o internato. Se havia na região um colégio com essa característica, qualquer habitante do lugar saberia me infor-mar. Entrei em uma sorveteria, uma menina atendeu-me.

    −Quer experimentar nosso sorvete especial?

      Ao mesmo tempo me mostrou uma estampa de uma guloseima enfeitada.

      A manhã já ia alta, deu uma fominha, vi uma plaqueta meio escondida: picolés de frutos do cerrado: curriola, jatobá, mutamba, araticum, brejauba, cagaita, taperabá, murici, guabiroba, buriti, pequi, mangaba, bacuri.

   −Esses picolés − falei − Quero experimentar...

      Mas ela insistia:

   −Nosso sorvete especial, uma delícia.

   −Não, eu quero experimentar um desses...

   −Espere um pouco que eu vou chamar o gerente.

      Veio lá do fundo um sujeito feio, foi logo falando:

   −Não vai experimentar nosso sorvete especial, só tem aqui...

      Quando já estava desistindo dos sorvetes lembrei-me de perguntar:

   −Não há por aqui um colégio tipo internato, talvez  padres...?

      Vi uma expressão de desagrado nos olhar dos dois.

    −Não quer experimentar nosso sorvete especial?

      Fui até onde estavam os picolés e consegui pegar dois, apesar da menina me seguir, insistindo para que eu experimentasse o sorvete especial.

      Joguei o dinheiro no balcão e saí apressado. Na rua li os sabores: curriola e cagaita. Andei até o único ponto de ponto de táxi da cidade. Tinha um banco onde me sentei e devorei os dois picolés.

      Um dos choferes sentou-se ao meu lado. Olhando bem para ele, re-conheci o mesmo motorista que havia me atendido anteriormente. Ain-da estava com o curativo na testa. Ele também me reconheceu e puxou conversa:

   −Bom esse picolé né doutor, como é seu nome mesmo?

   −Tec Lado −  respondi.

   −Por acaso o senhor não é vice-govern...

   −Não, sou Tec Lado, enxadrista −  respondi antes que ele terminasse a pergunta.

   −Uai, enxadrista,  precisa ter cabeça né doutor, sabe que eu tenho um filho assim... Com seis anos ele já ensinava até pra professora, é um me-nino bonito precisava ver, olho azul assim como o senhor.

      Enquanto falava, levava a mão à testa apalpando o ferimento.

    −A mãe ficava elogiando dia e noite doutor, todo mundo elogiava, a cidade inteira elogiando, uma alegria pra gente doutor, o doutor nem imagina...

      Os olhos do homem se encheram de lágrimas. Em seguida balbu-ciou emocionado:

   −Uma tristeza  − doutor.

   −O que houve? −  Perguntei.

   −De repente o menino começou a ficar triste, andava pelos cantos, não fazia mais nada, a gente pedia ele concordava mas não fazia. Nem sapatear, ele antes dançava pra mãe, a mãe elogiava, ela ficava louca de contente quando ele fazia isso... Nem matemática, doutor, ele era bom nisso... Ele sabia tudo...

   −Mas o que aconteceu? − perguntei curioso.

   −Acho que foi a inveja doutor, ele não agüentou a inveja doutor, tenho certeza que foi a maldita inveja...

   −Onde ele está agora? − perguntei.

   −Ele foi para o internado, foi para o bem dele.

   −Que internato é esse? − perguntei ansioso...

      Fomos interrompidos por um grito, era alguém  querendo o táxi.

   −De licença, doutor,  preciso trabalhar.

Quando Tereza me convidava para subir na moto eu ia como um zumbi gosmento sem pensar em mais nada...

      Parei perto da piscina e observei aquele pessoal entretido no esforço de mostrar para si mesmo e para os outros que estava extraindo todas as migalhas do passeio almejado. Como na ficção científica, me senti vivendo em duas dimensões. Uma era a realidade de Xáguas com Tere- za e tudo o mais. Outra era a dos turistas em torno de mim, irreais, como que levitando. Eu atravessara uma barreira e estava sofrendo as conseqüências.

      Fui ao quarto, me troquei, voltei à piscina onde  Jonas, o pastor,  aproximou-se sorrindo. Será que sabia do assassinato do Xerxelino?

   −Olá, Tec ! − você não é mesmo o Vice- Governador...?

   −Não, não sou! −respondi com veemência.

   −Viu o que está acontecendo, Tec?

   −Aonde?

   −Os escândalos na cúpula de Metrópolys...

      Estávamos somente com a cabeça fora d’água e ele me olhava espe-rando uma resposta... Com todo meu tempo tomado pelas andanças malucas, estava por fora do noticiário... Fiz um gesto qualquer concor- dando, ele continuou:

   −Nós cidadãos, cheios de dúvidas, hesitamos até em escolher a cor da cueca a vestir de manhã... Aí vem um sujeito, sobe em um lugar mais alto e proclama: “Vou acabar com a fome e a ignorância!”. Muitos ficam deslumbrados. O sujeito fala “vamos”! O pessoal vai...

      Continuou empolgado:

    −O homem vê seguidores, então ele pensa, isso é ser rico, agora vou ser rico!  − Fez uma pausa para respirar e deu um sorriso:

    −Escute Tec, hoje eu estou inspirado, vou tomar nota de tudo o que falei...  O que você faz na vida Tec?

    −Sou enxadrista, eu era artista, mas larguei tudo pelo xadrez, recebi um chamado... Duchamp é meu ídolo!

      A água em torno de nós dois se tornou mais quente e borbulhante...

   −Tec, eu também recebi um chamado!

   −Pastor, você já me contou que recebeu um chamado, eu  já sei... Mas quero lhe perguntar uma coisa, está sabendo que o Xerxelino foi assassinado?

   −Quem é Xerxelino?

      Era evidente, ele não sabia. Uma mulher gorda aproximou-se de onde estávamos:

   −Ninguém é santo!...  Não é pastor?... Não é verdade o que estou dizendo?... Ninguém é santo!

      Deixei os dois se falando e me afastei até o bar. Pedi uma caipirinha e fiquei observando aquela gente na piscina, gente tentando tratar as mazelas na água cheia de bolhas... Tudo parecia feio e sem sentido. O inferno deve ser assim, concluí...

      Ele me abordou quando sai da piscina, o clone. Desta vez estava de paletó e gravata, bigode, foi logo perguntando:

    −Quando você vai apreender a agir como uma pessoa normal?

      Pôs a mão sobre meus ombros:

    −Qualquer pessoa em seu lugar teria telefonado para amigos, advo- gados, alardeado sua situação para os outros hospedes, enfim, tomado providências cabíveis na situação. Você tem que seguir os trâmites le-gais, em vez de andar atrás dessa moça, nem sabe direito o que está procurando, acho que está embriagado com essas terezas e xerxelinos...

      Tentei me esquivar, mas o clone continuou quase gritando nos meus ouvidos:

    −Acorda meu, você é turista, não tem nada a ver com o que acontece nessa cidade...

      Tentei afastá-lo com um gesto, mas ele continuou falando:

    −Você não é mais artista...

      Tapei os ouvidos, ele foi desaparecendo, quando entrei no quarto já tinha sumido. O horário do almoço já estava para terminar, tinha que me apressar para me arrumar e chegar ao restaurante a tempo.

Incontinenti alguém se sentou a minha frente... Tereza. Também se ser-vira e estava linda, de calça jeans e camiseta branca.

      O garçom Rosalindo veio todo sorridente me trazer o vinho. Ele e ela aproveitaram para trocar beijinhos e cochichos, aparentavam grande intimidade. Depois que o garçom se foi ela me encarou e disse:

   −Está surpreso por me ver aqui?...

     Olhou em volta, deu uma gargalhada e perguntou-me:

   −Reparou naqueles turistas?

      Só então corri o olhar pelas mesas. Algumas poucas estavam ocu-padas por casais de velhinhos.

      Completamente nus!

    −É o efeito das águas... −explicou−  Finja que está tudo normal... Tem que disfarçar pra não prejudicar o turismo...  Vez ou outra acon-tece um contágio coletivo, você sabe melhor do que eu como é... Logo passa...

      Pegou a minha taça de vinho e experimentou um gole. Perguntou:

    −O que descobriu na casa do Xerxelino?

    −Por que está tão empenhada em me fazer descobrir coisas?

      Como resposta, lançou um olhar que desestabilizava meus elétrons. Obrigou-me a responder:

    −O que vi lá foi  a  toca de um grande maluco... Encontrei também um bilhete que se refere a um colégio...

    −Ficou ansiosa e apertou a minha mão:

    −Dizem que há um internato de crianças na região...  Há também um falatório sobre uma escola que existiu na Felizcidade... que foi destruída pelo cataclismo...

      Enquanto falávamos um casal, pelado, passou rente a nós e nos cumprimentou.

animais até lambem suas partes sossegados, sem que ninguém se inco-mode. Na minha infância tivemos uma vizinha que coçava a região dos pentelhos. Fazia isso na nossa frente, minha tia dizia que ela era apa-rentada com o capeta...

      Tereza percebeu-me distraído e repetiu:

    −Dizem que havia uma escola no lugar onde ocorreu a catástrofe que destruiu a Felizcidade...

    −O que você disse?

    −Acorda Tec, há uma história sobre um colégio interno no centro do cataclismo, vamos até lá ver se tem alguma coisa?

      Naquele momento percebi que jamais conseguiria ser um turista bem comportado.

   −Vamos − concordei.

      Quando nos levantamos a cozinheira gorda aproximou-se da nossa mesa e perguntou:

   −Gostaram da cestinha?  

      Rosalindo  também se achegou sorrindo a apontar para o saco do velho que estava em pé a nossa direita:  

   −Gostaram do cestão?

      Estávamos outra vez na estrada! Uma rodovia que seguia para o norte de Xáguas e terminava em parte alguma... Foi o que ela me disse... Andamos por uma hora mais ou menos até onde o caminho começou a ficar esburacado, o asfalto foi desaparecendo. Depois só havia terra, buracos e morrotes. Com grande dificuldade, por causa do mato e co-tos de árvores, chegamos à borda de uma grande cratera.

   −Aqui é o tal do epicentro do cataclismo, foi aqui que ele caiu − ela falou −Foi aqui que o meteorito caiu...

     Olhei para ela incrédulo:

   −Onde ele está, esse meteorito?

   −Os belgas o levaram − ela respondeu.

   −Como, os belgas, que coisa mais absurda, como podem ter levado embora um meteorito, de que jeito?

   −Eram cientistas que estavam por aqui a pesquisar as águas bor- bulhantes... Sobreviveram e levaram o meteorito para a terra deles... É o que diz o povaréu...

   −E você acreditou? Nunca ouvi maior disparate...

      Nesse momento tive o impulso de agarrá-la e beijá-la, mas ela se esquivou. Tropecei numa pedra que rolou descobrindo uma pequena lata, dessas de bolachas, toda amassada.

      Ao abri-la me deparei com objetos e papéis, um espeque para o jogo de finca, búricas, um imundo e roto alfabeto pornográfico antiguís-simo. Havia também um esboço de carta... “Querida mamãe, espero que você venha me buscar estou com muitas saud...”, figurinhas, uma foto do time do palmeiras, W. Fiume, Oberdan...Um programa de cinema... Paulette Goddard, cromos esfrangalhados de pin-ups, uns cartões com a inscrição “vale um ponto bom...”.

      Tereza estava encostada em mim, pedi:

   −Se me deixar beijá-la ganhará um ponto bom...

   −Um ponto bom é muito pouco...

      Dizendo isso se esquivou novamente. Quase rolei para dentro da cratera. Enquanto eu limpava o pó da minha roupa ela perguntou.

   −Será que o menino dono desses guardados se salvou do cataclismo?

   −Não sei −respondi − O que imagino é que essas coisas só podem ser de um menino de São Paulo. Provavelmente ele estava passando férias por aqui quando aconteceu alguma coisa...

   −E o colégio?

   −Um colégio interno nesse fim do mundo na década de quarenta, não é possível.  Se houve um colégio aqui, o colégio e o menino viraram pó... não foram só as três Terezas que se salvaram?

  −Um menino devasso − ela brincou olhando o calendário.

     Não sabia bem por que, mas eu estava ficando irritado:

  −Sabe de uma coisa? Acho que esse negócio de Felizcidade é uma grande besteira, o que talvez devia existir aqui era uma vilazinha muito mambembe onde as pessoas eram felizes e infelizes conforme o mo-mento. As três Terezas devem ter escapado pisoteando todo mundo e por falar em Terezas você por acaso não é parente de uma delas?

      Não deu tempo dela responder. Vimos poeira e barulho se apro-ximando e logo um off-road amarelo parou perto. Um homem moreno e forte veio em nossa direção. O Delegado.

    −Já tá na sacanagem, galego? O que veio fazer com a moça aqui? Já soube que esteve na casa do Xerxelino, você está muito folgado... Toda hora se metendo onde não é chamado...

    −Mas...

    −Não tem mais nem menos. A moça volta na moto dela e você vem comigo.

      Na delegacia quedamos eu e o homem da lei em uma sala despida, onde havia uma mesa com duas bandeiras atrás e uma cadeira no lado oposto na qual fiquei sentado.

      Permanecemos em silêncio um longo tempo, o delegado assinando papéis e eu olhando para um retrato dele na parede lateral. De repente ele levantou a cabeça e me perguntou:

   −Gostou do retrato? O que acha da moldura? Fiquei uma manhã in-teira à disposição do fotografo para conseguir essa foto. Foi o Xerxelino que indicou esse fotógrafo. Veio de Metrópolys. Grande cara o Xerxe-lino, cheio de idéias...

   −Mas o Xerxelino não era um depredador de florestas, um incen- diário? −redargüi.

      Desenhou-se no rosto do delegado uma expressão de sarcasmo:

   −Foi por isso que o matou?

   −Eu não matei ninguém, acho que está disseminada nessa região uma mania de falar disparates. Não matei ninguém, nem conhecia esse ho-mem, vim passar uns dias de férias aqui em Xáguas, sou um turista.

   −Você,  galego, veio para cá como convidado da Noverbs, pensa que não estou sabendo?  Talvez você estivesse imaginando que o Xerxelino ia cortar seu financiamento e resolveu dar cabo do infeliz...

      Dito isso o delegado levantou-se da cadeira e largou os papeis que estava assinando. Mudou completamente a expressão do rosto. Afável, convidou:

   −O expediente termina agora, vamos dar uma mijadinha?

      Fomos ao banheiro da delegacia e mijamos juntos, eu terminei pri-meiro e lavei minhas mãos vigorosamente, como para me livrar de uma sensação sinistra. Depois que fechei a barguilha, ele perguntou:

   −Porque lavou suas mãos?

      Respondi que sempre lavava depois de mijar, o homem olhou feio:

   −Pois eu não lavo − respondeu − essa bobagem de lavar as mãos de- pois de mijar eu não faço, meu pinto é mais limpo que o seu nariz, é mais limpo do que quase tudo que há por aí...

     Como comentário dei uma risadinha, ele não gostou:

   −Tá abusando hein, galego...Cuidado!

      Ao sairmos para a rua, na calçada, ele convidou-me para um café-zinho. Andando até o bar da esquina passamos por uma lan house fechada, com uma placa “passa-se o ponto”. Perguntei a razão da falta de computadores na cidade, no hotel não tinha, não vira em nenhum lugar, só o do Xerxelino.

      Ele pôs a mão pesada no meu ombro e mais sarcástico do que nunca, falou:

   −Então confessa que esteve  na casa do Xerxelino...

      Deu uma gargalhada e em seguida respondeu à minha pergunta:

   −Estamos maneirando com os computadores aqui na cidade... O po-vo ficou cismado com o que aconteceu com a Shirley...

   −O que houve com ela?

   −É uma moça aqui da cidade, ficou alterada por causa da Internet... Teve que ir se tratar no Rio...

   −Por causa da Internet?

   −Ela era vidrada em blog, sabe o que é, não é?... Ficava o dia inteiro no computador, acessava um blog e clicava todas as indicações. Em cada blog fazia o mesmo, não tinha fim, além disso, não parava de chupar umas balinhas estrangeiras. Nunca consegui entender o que eram essas balinhas e como vieram parar nesta cidade...

      Eu também, igual a eles também estava extraviado, aliás, acho que sempre estivera extraviado na vida. Senti um aperto no coração, olhei em torno, nem sinal da minha motoqueira...

      Não demorou muito, o ônibus do tour parou rente a calçada. Pró-ximo a nós. O chofer sorridente gritou:

   −Hei!  Estão perdidos, querem ir para o shopping?

      O casal embarcou todo alegre, aproveitei e fui também. Chegando no tal shopping me deparei com uma profusão jamais imaginada de quinquilharias. Ônibus e mais ônibus descarregavam ininterruptamente turistas que circulavam disciplinadamente por entre as prateleiras abar-rotadas de anjinhos, anões, garrafinhas, tudo o que se possam imaginar como suvenires. Parei em um pequeno balcão onde ofereciam degus-tação de cachaças regionais. Depois de experimentar várias, perguntei para a moça que me servia:

    −Onde é o colégio, o internato?

      Ela deu uma risadinha, respondeu:

    −O que é internato?

      Falei para mim mesmo, mas em voz baixa:

   “Não existe mais internato, isso é uma loucura, nem sei o que estou procurando....”  Perguntei quase gritando:

   −Quem matou o Xerxelino?

      As pessoas que estavam por ali olharam espantadas...

   −Quem matou Xerxelino? − repeti gritando..

      Um homem que devia ser gerente se acercou...

   −É um turista... Está se sentindo mal...

     Uma velhinha falou:

   −Conheço ele, está no nosso hotel,  vi ele na piscina!

   −Tudo bem, tudo bem...  Tentou acalmar o gerente.

      Continuei aos gritos:

    −Quem matou Xerxelino?...

      A balconista me abanava vigorosamente com uma revista. A expressão dos circundantes era de comiseração.                                                          

     Uma voz se destacou entre as pessoas que me rodeavam:

   −Com licença, sou médico... Com licença...

      O médico fazia parte do grupo de turistas. Era um velhinho magro, encurvado, grosso bigode, parecia o Grouxo Marx.

   −Com licença, venha comigo, vou examiná-lo.

      Segurou meu braço e caminhou em direção a saleta que o gerente lhe indicara.

   −Acalme-se senhor, bebeu, está muito nervoso, o que aconteceu? É assim... Uns gargalham, outros agarram mulheres, esse parece que se imagina envolvido em mortes...Vamos, meu senhor... Vamos, acalme-se...

      Entramos na salinha, eu ele e o gerente, eu ainda murmurava:

   −Quem matou o Xerxelino....

      O médico abriu a jaqueta e mostrou uma porchete a qual estava cheia de remédios:

   −Vou receitar um remedinho, é amostra grátis... Ele vai se acalmar... Ele vai tomar esse comprimido de amostra grátis, vai logo dormir...

      Estenderam-me no chão do escritório, sobre um tapete artesanal decorado com um desenho de um lobo guará. Mergulhei em um sono profundo.

      Acordei com Tereza ao meu lado que tentava me erguer:

   −Acorda Tec, levante-se, precisamos ir.

   −Levantei-me cambaleante, logo estávamos na moto vermelha, es- trada afora sob um céu fulgurante. Nem perguntei pra onde. Como das outras vezes entramos por desvios, estradinhas e trilhas. Nosso destino foi uma grande casa enfiada na mata cujos belos detalhes eram realçados pelo intenso luar.

      Fomos entrando numa sala repleta de estantes com livros. Depois de atravessá-la chegamos a um escritório. Teclando em um computador estava uma velhita, seca, em cujo rosto só se via dois enormes olhos verdes.

      Antes de entrar na casa, Tereza havia me dito que eu ia ter uma grande surpresa. Quando nos aproximamos da velha senhora Tereza se tornou solene e encenou uma apresentação:

   −Tec Lado, essa pessoa que está na sua frente é nada mais, nada me- nos, do que a  Dra. Tereza Maria, uma das sobreviventes da lendária ci- dade de Felizcidade.

      Ante minha expressão interrogativa ela continuou:

    −Essa é minha avó, Tereza Maria.

    −Fique a vontade em minha casa − disse a senhora −   Aqui não há barulho de trânsito, mar ou cachorros, só às vezes um guará uiva por perto. Mas, não se preocupe, ele vai logo embora... Continuou:

    −Devem estar com fome, na cozinha tem uma canja que o Rosalindo trouxe agora pouco do hotel.

      Enquanto Tereza foi se trocar, sentei-me ao lado nossa anfitriã e perguntei:

   −Como era a Felizcidade?

   −Eu era muito nova quando houve a tragédia, mas sei que lá o povo não glorificava a pobreza, a pessoa podia até não ter roupa, andava de tanga ou nu, mas exibia o corpo garboso, sorrindo. As casas mais hu-mildes eram disfarçadas com fachadas mimosas. Orgulhavam-se dos que eram ricos, não havia inveja, portanto não havia pobreza... Você acreditou?... Você acredita mesmo que existiu essa tal de Felizcidade?  

      Finalizou o relato com uma tremenda gargalhada, depois ficou séria e desviou o olhar:

   −Veja,  Tereza já está pronta.

      Toda linda, com um vestido “vintage” da avó e jóias:

   −Vamos jantar? − ela me convidou.

      Enquanto nos deliciamos com a canja, Tereza contou mais sobre sua vó.

      Contou que sua avó, depois do cataclismo, ficou sob os cuidados das outras duas Terezas que eram bem mais velhas. Na escolinha re-gional, destacou-se tanto que mandaram-na estudar em Metrópolys. Especializou-se no estudo das funções específicas das regiões do cérebro. Resumindo, tornou-se uma consagrada cientista. Ao se apo-sentar, mandou construir essa maravilhosa casa onde continuava sua pesquisa. Teve só uma filha, que morreu quando Tereza nasceu.

      Com mais de 75 anos, vivia sozinha. Rosalindo, o garçom do res-taurante, nos horários livres, limpava a casa e trazia a comida.

      Quando terminamos a refeição, em um breve silêncio, escutei um ruído de borbulhas. À minha pergunta Tereza explicou que como toda casa na região, aquela também tinha um lago no quintal. “É só fazer um furo. Depois do bafo de enxofre, a água vem aos borbotões”.

      Convidou-me para tomar um banho. Mais uma vez esqueci os efei-tos que aquelas águas provocavam em mim, as aparições, o clone...

Ficamos nus e mergulhamos. Com nossos corpos mergulhados, a teoria de Elaine Morgan se comprovou definitivamente. Pelo menos foi isso o que pensei na ocasião. Lembrei-me com intensidade da cientista que ba-talhou a vida inteira defendendo a idéia de que descendemos de ma- cacos que viviam na água.

      Ali estávamos, pois, dois macacos despidos, bichos sem pelagem rabeando sensualmente. Eu mais do que nunca, um macaco ancestral, a tentar e ora conseguindo morder e lamber o fruto que se oferecia e fugia em espasmos que turbilhonavam a água efervescente. Não trocaria por nada aqueles momentos que estávamos a viver mesmo sabendo o que viria depois... os delírios... o clone.

      Mais tarde ele apareceu. Quando eu estava sozinho na sala a folhear um livro que peguei ao acaso ele materializou-se, dessa vez triste e refestelado na poltrona a minha frente.  Recitou em voz baixa olhando-me nos olhos:

                   Apresento-me sem nenhuma sobrevida

                   À coisa vital que se impõe.

                   Em meu bolso um poema amarfanhado

                   Só um o que foi feito à vida toda.

                   Apresento-me assim, sem mais valia.

                   À tela em que a cena é projetada.

                   No meu ensaio, que é de gestos convenientes.

                   Nenhum se enquadra no roteiro conivente...

    −Tec, está falando sozinho? Tereza sacudia-me com força   −  Acor -da Tec,  vovó está perguntando!

   −Quem é você,  o que faz? − perguntava a velha senhora  − Qui est toi?

      Aquela voz rouca que me argüia se juntou a uma estranha música vinda de algum lugar da casa.  Ela estava de costas para sua mesa de tra-balho atulhada de papéis, e objetos em desordem. Ao seu redor um imenso computador. Ainda não ouvia o que ela perguntava, agora mi-nha atenção estava perdida nos detalhes do escritório e se fixou em uma caneca com estampa do Picasso. Havia uma bandeirinha dentro da ca-neca com um símbolo vermelho que a distância não me deixou distin-guir com nitidez.

   −Quem é você − ela continuava a perguntar.

      Respondi pausadamente:

   −Sou Tec Lado, enxadrista.

   −Enxadrista! − virou-me as costas e resmungou:

   −Pode-se ganhar a vida com isso? − Sabe quanto eu tive que batalhar para chegar até onde eu cheguei?

      A neta veio em meu socorro:

   −Tec é um grande enxadrista vovó.

      Tereza percebeu que eu olhava com insistência para a caneca, pe-gou-me pelo braço e me levou até perto da estante:

   −Está vendo essa bandeirinha aqui?  Parece propaganda política, mas não é, leia o que está escrito.

     Uma bandeirinha branca com um símbolo vermelho: Internato 3T. Interrogava-a com o olhar quando o celular dela chamou. Tereza aten-deu e me passou o aparelho:

   −O delegado quer falar com você...

   −Alô?  É o galego?... Escuta aqui cara, você não tem nada o que fazer aí, cai fora já, deixa a cientista em paz, larga da moça cara, vai pro hotel e fica quietinho lá... Desligou.

   −Bem... Acho melhor eu ir embora...

      Ela segurou meu braço:

   −Antes que você vá, quero lhe mostrar uma coisa.

      Passamos por um corredor e vimos por uma pequena vigia um la-boratório onde havia centenas de gaiolas com gatos! Sim, todos amare-los, quase idênticos entre si.  Tereza explicou:

   −É tudo digital, ela controla tudo no computador.

   −Mas para que é essa pesquisa?

   −É para... Não sei... Sei lá...

      Ouvimos o chamado de uma buzina de moto.

   −Pedi para o Rosalindo vir, vai lhe levar, o hotel fica pertinho daqui.

      O Rosalindo me esperava montado em uma pequena motocicleta. Um sujeito interessante, fora do trabalho sempre usava batom.

      De fato, o hotel ficava muito perto dali, entretanto o tempo do percurso foi suficiente para por alguma ordem nas coisas que eu agora estava sabendo. O tal do Internato tinha conexões com Tereza Cristina em Newxáguas, a pista foi a mulher no cinema. Relacionava-se também com o Xerxelino, a evidência era aquele bilhete que achei no chão. E agora, por último, com a cientista Tereza Maria, qual a razão da bandeirinha? ...3T... As Três Terezas...

      No hotel, na piscina, apesar da quase madrugada ainda tinha gente. Uma das pessoas que estava na piscina era o pastor. Este quando me viu, chamou:

   −Hei! Tec. Chega aqui... Quero falar com você...

      Como eu ainda estava com fome resolvi me trocar, mergulhar e tomar uma caipirinha acompanhada das mini-coxinhas. Quando já esta-va na piscina o pastor aproximou-se:

   −Como está a política Tec? 

   −Completamente por fora do mundo virtual,  penetrado nos mean- dros da realidade misteriosa de Xáguas respondi outra vez com um gesto que podia significar qualquer coisa

      Fez uma cara de sofrimento e desatou a discursar:

pessoas só ficam ricas sendo desonestas. Se um deles adquirir poder terá que viver perto do luxo, achará natural ser desonesto...

      Só então reparei que ele já devia ter tomado muita cerveja. Estava se equilibrando precariamente em cima de uma bóia. Continuou:

   −Tec Lado, poder, dinheiro e sexo, é ai que está a perdição, eu prego isso.... Tec, recebi um chamado, doei tudo o que tinha... Poder, dinheiro e sexo, essa é a perdição...

      Fui para o quarto e fiquei esperando o clone aparecer. Tinha caído na piscina, isso com certeza invocaria a sua presença. Mas, desta vez não veio, ainda bem.

     Tomei um banho e ao fazer a barba,  frente ao espelho, meu rosto me assustou muito! Estava ficando diferente! Tentei me acalmar e pen-sar em outra coisa.

     Deitei-me e estranhamente, em vez de meditar nas Terezas e seus mistérios, me lembrei de uma blogueira enxadrista que conheci pouco antes de viajar. Ela insistiu durante meses pedindo que eu jogasse com ela pela Internet. Afinal, quando concordei, a todo o momento inter- calava as jogadas com frases como “você vai me comer minha rainha”, “não me come minha torre... ai... ai... ai e outros suspiros”. O template do blog dela era um tabuleiro com peças cor de rosa e vermelhas cheios de fadinhas posando nas torres ou agarradas aos peões. Daí as lembranças foram para a história que o delegado contou, da blogueira que foi internada... Imaginei essa blogueira escrevendo todo dia durante meses a fio sem nunca receber um comentário, sequer uma visita... O registro de visitas que fica no fim da página estava sempre no 1, no 2 ou no 3... Eram acessos que ela mesma fazia... e isso acontecia apesar dela visitar centenas de blogs diariamente deixando em cada um deles meigos, calorosos até frenéticos elogios. Será que fora essa a razão de seu desequilíbrio? Em seguida meus pensamentos desviou-se para os arquivos do blog do Xerxelino, o qual imaginei nu frente ao com-putador, babando ao teclar frases melosas de aliciamento, infiltrando-se entre moçoilas, dissimulado com palavras como “lambida” e “penu-gem...” O dia tinha sido infernal, logo adormeci...

Segunda Feira

      Aquela segunda feira seria um dia típico de turista. Preenchido cer-tamente com passeios a lugares pitorescos e brincadeiras na piscina. Não faltariam as visitas às lojinhas de doces e souvenires...

      Mas não seria um dia assim para o turista Tec Lado. Na mesa do café da manhã estranhei uma grande manteigueira repleta de manteiga salgada amarelinha na temperatura ambiente em vez daquelas abo-mináveis caixinhas geladas.  Também na mesa, bem visível, uma plaque-ta “visite a nossa cozinha”.   Rosalindo, o garçom, explicou enfático:

    −Gentileza da cozinheira.

       Em seguida perguntou, fazendo trejeitos óbvios:

    −Viu a placa? 

      Terminado o café fui à cozinha, onde a moça gorda me esperava. Logo ao entrar chamou-me a atenção duas garotas com os seios desnudos, atarefadas a picar verduras. A cozinheira percebeu meu estranhamento e pediu para não reparar. Disse que suas ajudantes eram aborígines e em seguida, inquieta, tentou me explicar a comida que estava preparando.

   −É uma empada que leva frango e dezenas de outros ingredientes... Uma delícia, afirmou.

      Continuando a conversa logo apareceu a pergunta que já estava se tornado habitual para mim:

   −O senhor não é o Vice Govern....

   −Não, sou Tec. Tec Lado, turista apenas.

   −Meu senhor...

      Ela começou a chorar elevando ao rosto o avental sujo de temperos:

   −Tenho muitas saudades do meu filho, tem os olhos iguais aos seus...  Estou muito preocupada com ele, parece que está acontecendo alguma coisa lá no colégio...

   −Seu marido não é um  chofer de praça que machucou a testa?

   −É, como sabe...

   −Eu conheço seu marido, ele me falou de seu filho. Onde está seu filho?

   −No Internato 3T.

   −Onde fica esse Internato?

   −A oeste, a alguns quilômetros daqui, estou muito preocupada, estão dizendo que estão acontecendo coisas lá.

     Quando me preparava para perguntar a ela mais detalhes do lugar, adentrou esbaforido na cozinha um dos porteiros do hotel:

   −Senhor, senhor, o moto-taxi que chamou urgente já chegou!

      Eu não tinha chamado moto alguma, só podia ser Tereza. A cozi-nheira me olhou súplice:

   −Quem sabe... Tereza lhe ajuda a chegar lá...

      Montei na moto e bem agarrados rodamos até aquele bar no qual pela primeira vez vi seu rosto. O bar do Simenes. Sentamo-nos na mesma mesa. O saco de livros não estava mais lá, mas algum engra-çadinho tinha arrancado a página com a foto do homem de pênis des-comunal e pregado na parede do boteco. Uma voz chorosa com sotaque gaúcho vinha de algum rádio nos fundos do bar.

   −Lupicínio Rodrigues − identifiquei.

     Tereza cochichou:

   −O Simenes anda sofrendo por causa da mulher dele...

      Conversamos sobre o caso da cozinheira. Quando lhe contei onde devia ser a localização do colégio ela respondeu que devia ficar perto do lugar onde paramos naquela vez em andamos por lá, além do lugar onde estavam as moto-serras.  Quase chegamos ao lugar naquele dia.  Insistiu que precisávamos ir até esse colégio.

   −Mas Tereza, eu não quero, não preciso me envolver com essas coi-sas  Basta-me ficar perto de você.

      Sua resposta foi um olhar que me convenceu que eu já era um personagem do enredo que se desenrolava nas vísceras de Xáguas.

   −Foi você quem matou o Xerxelino?

   −Não, claro que não, o que tem a ver uma coisa com outra?

   −Então, do que está com medo?

   −É claro que estou com medo, não há regras, falta lógica, não estou entendendo o que se passa aqui e acho que você não me conta tudo o que sabe...

   −Como eu lhe disse antes, estou há pouco tempo nessa cidade...  Mas, desde que cheguei vejo coisas bem estranhas... Se lhe contasse que há uma placa na estrada “abaixo as plantas e animais silvestres, estão acabando com nosso oxigênio”, você acreditaria? Se eu dissesse que há por aqui uma cidade em que os habitantes são pressionados para irem ao cinema todo dia você acreditaria? Seu advogado acreditou no que você disse a ele?

   −Mas eu não tenho nada com tudo isso.

   −Tem sim, você saiu do pacote, se envolveu, não tem volta.

      Fomos interrompidos por um enorme automóvel que se afocinhou subindo a calçada. Derrubou mesas e cadeiras. Um cadillac preto e reluzente estancou rente a minha perna. O chofer desceu, contornou e abriu a porta.

      Emergiu do carro um homem alto e magro trajando uma roupa preta com detalhes roxos, colarinho de plástico branco e um boné. Um boné branco com um símbolo vermelho, 3T. Dentro do carro, três gatos amarelos, me olhavam atentos. O homem foi para os fundos do bar.

   −É o padre da foto na casa do Xerxelino! − Exclamei.

   −Ele veio buscar as compotas, explicou Tereza, vem todas as segun- das feiras desde começou essa mania de doces em calda na região, essa fabriqueta lá nos fundos foi a pioneira.

   −Quem é ele? O Dorceu?

   −Sim, ele é o Dorceu!

      Sem dúvida uma figura impressionante aquele homem com quase dois metros de altura. Quando voltou carregava potes de compotas enrolados na parte da frente da batina a qual ficava levantada deixando entrever as botas. Botas que rangiam quando ele atravessou apressa-

damente o boteco.  Silencio total até o cadillac ir embora atropelando mais algumas mesas e cadeiras.

      Dorceu existia, estava vivo, o filho de Tereza do Céu uma das sobreviventes do cataclismo, a lendária mulher que atravessou o oceano atlântico com uma galinha.

      Tirei os olhos da mancha vermelha com que ele marcou o chão ao deixar cair um vidro de compota quando passou por mim e os fixei em Tereza:

   −Então é esse o Dorceu? Ele vive lá no internato? Se você sabia porque nunca me contou?

   −Bem doutor, o povo fala muita coisa, tem muita lenda a respeito, já faz muito tempo... Doutor, naquela época aqui tudo era deserto de gente. Felizcidade era um acampamento dessa gente que quer outra vida... Outro jeito de viver... Acho que eram naturistas, sei lá... Viviam isolados, doutor... Muitos dizem que andavam pelados, mas eu não acredito... . Tem a história do meteorito, doutor, mas tem gente que conta outra coisa...

   −Que coisa?

   −Corre que havia estilhaços de bomba por lá.

   −Estilhaços? Então foi uma bomba?

   −Dizem  que um avião, B vinte não sei o que, largou a bomba e de- pois caiu... Acho que era um avião americano extraviado da guerra, doutor, falam também que um dos pilotos se salvou e andou por ai com as Terezas, parece que o gringo era belga, um cara grandão com mais de dois metros de altura...

   −E os restos do avião?

   −Não se sabe não doutor, um fala uma coisa outro fala outra , quem vai saber....

      Estávamos chegando perto do nosso destino. Como que prenun-ciando acontecimentos malinos o céu de repente se fechou com nuvens. A manhã que estava ensolarada escureceu e uma chuva forte começou. Com o limpador do pára-brisa quebrado, prosseguimos com grande dificuldade, na estrada que se tornara estreita e tortuosa...

      Penamos durante algum tempo, mas de repente as nuvens se foram e o céu voltou a ficar claro.  Quando a mata rareou topamos com uma placa, “Internato 3T”.  Daí para diante como não havia mais caminho, fomos por um gramado que se estendia até um casarão acinzentado. Rodamos até perto de uma meninada que jogava futebol. Foi quando a bola com que jogavam correu para baixo do carro e estourou.

      Apeamos e um dos meninos veio correndo em nossa direção. Sem mais nem menos pespegou um violento chute no meu saco e saiu cor-rendo.

      Com uma dor infernal comecei a me ajoelhar devagarzinho. Ouvia a voz do chofer zunindo nos meus ouvidos:

   −Machucou doutor... que coisa doutor... tá doendo doutor... o menino deve ter 13 anos... nessa idade... 13... eles são terríveis... é uma idade maldita, doutor...  bem fazem os índios que mantém os diabinhos dessa idade no cercado doutor...

      Daí em diante não ouvi mais nada, desmaiei.

      Ao acordar eu estava em um grande sofá puído, num ambiente com teto abaulado. Um grandalhão numa cadeira giratória me olhava a sorrir. Indubitável, aquele homem era o Dorceu.

    −Onde estou? − perguntei
   −Em uma super-fortaleza voadora B 29  −  ele respondeu.

      Incrível, eu estava dentro de um avião invadido por trepadeiras, cipós e samambaias.

      Dorceu levantou-se e estendeu as mãos mostrando-me o cenário que ficava ainda mais estranho com sua figura a arrastar pelo chão a batina preta. Falava-me com voz troante:

   −Esse avião caiu no fim da segunda guerra. Eu o descobri quando criança. Era meu refúgio. Minha mãe, a milagreira, me obrigava usar batina e a rezar, rezar horas a fio, ou então eu tinha que ajudá-la nos milagres... Depois que fez aquela viagem a Europa virou curandeira... Eu fugia para cá, ficava lendo, remendando o avião, está vendo essa bomba, foi a que sobrou, veja como brilha, eu a lustro todo dia...   Aquela metralhadora ainda funciona é uma browning 12,7 mm... A torreta é ativada por controle remoto... Dizendo isso ele acionou a arma que disparou uma rajada e nos inundou com fumaça e com o chilreio dos pássaros da mata em torno.

      Eu sabia que certos donos de colégio são meio excêntricos, mas aquele extrapolava todas as linhas divisórias.

      Ao contrario de mim, que ainda amargava o saco inchado e dolo-rido, ele estava excitado, não parava de falar:

    −Aqui é meu escritório, continua sendo meu refúgio, quando eu não estou mais agüentando os meninos,  venho para cá.

      Puxou-me pela camisa:

    −Venha aqui, na cabine de comando, venha aqui −  disse ele − Sen-ta no banco do co-piloto, está vendo aquele prédio cinza?

    −É o meu colégio, o internato 3T.

      Através das janelas quebradas do avião em ruínas vi o prédio do colégio. Situado no centro de uma grande clareira impecavelmente ajardinada. Havia também campinhos de futebol e piscinas. A aeronave sinistrada estava na borda da mata, bem atrás do casarão. Dorceu continuou falando:

   −Está vendo isso aqui?

viventes.  Juntou-se a elas, as três Terezas. Viveu com elas um bom tempo. Tiveram filhos. Eu e Céuma, filhos de Tereza do Céu e Olga, filha de Tereza Cristina... A outra Tereza, a Tereza Maria, era criança ainda.

      Percorremos o interior do avião e ele foi me mostrando objetos... Restos de material bélico... Foi então que percebi um menino sentado na mesa do navegador, cabeça baixa, escrevendo.

   −Esse é o menino que lhe chutou, ele vai copiar cem vezes o artigo 19 do manual do colégio, o artigo que diz em dez linhas que não se deve fazer o que ele fez, são  mil linhas, ele vai apreender... Senti o gos-tinho da vingança, pois meu saco ainda doía demais, mas também senti dó do garoto. Saímos para o gramado e olhei para trás, o bombardeiro ainda mantinha a silhueta ameaçadora apesar de roto e semi coberto pela vegetação.  

      Dirigimo-nos apressadamente em direção ao prédio, mal podia acompanhá-lo:

   −Vou mostrar-lhe o internato, disse.

      Logo ao entrarmos no casarão vi uma plaqueta onde estava escrito “Quem não é casto não é macho”.

      Acenando para a placa Dorceu explicou:

    −O mais difícil aqui é controlar a libido da molecada.

      Andamos por um corredor comprido com várias portas a deixar entrever pelas bandeiras, classes com alunos. Entramos em uma delas, imediatamente todos os alunos se levantaram. O professor que coman-dava a sala cumprimentou-nos com reverência. Não deixei de reparar, acima do quadro negro, em outra placa, a mesma frase. “Quem não é casto não é macho”.

   −Como vão os trabalhos? − perguntou Dorceu ao professor.

   −Vão bem, doutor Dorceu...  Hoje é o Marcos que é o presidente. Ao palanque, Marcos!

      Um menino de mais ou menos 13 anos, bem arrumado, cabelo em- gomado, veio até o tablado frente à classe e começou a discursar.

   −Cidadãos do meu pais! Jamais permitirei a palavra pobreza no meu governo, pobre é uma palavra que designa fracos e invejosos, no meu governo todos serão ricos e vaidosos, todos ser...

      Dorceu pegou-me pelo braço:

   −Vamos deixá-los, o que achou?... Tenho 220 meninos aqui...  Quero que sejam grandes políticos...

      No fim do corredor havia outro, transversal, onde tivemos que parar para dar passagem a um bando de garotos vestidos com roupões.

Andavam em fila, arrastando chinelinhos.

   −Estão indo para o banho − disse Dorceu − Jamais ficam nus entre eles, se trocam debaixo dos roupões...

     Nesse corredor vi mais uma placa. “Quem não é casto não é macho”.

   −Quando a fila dos meninos terminou de passar, Dorceu observou:

   −Eles tomam banho de água fria, nesse lado da região não tem águas medicinais.

      Prosseguimos, entramos em outra classe. As crianças cantavam em coro desafinado: “Marina morena você se pintou /Não pinte este rosto que é...”.

    −O que é isso? − Interrompeu Dorceu aos gritos − Quem mandou cantar? Não está no programa!

    −É que eles estavam muito inquietos, foi para acalmá-los, explicou o professor daquela classe.

   −O que é isso? Daqui a pouco estarão dançando ou discutindo o drama das mulheres da conchinchina, nada disso, chame um menino e mande-o apresentar uma idéia para melhorar a situação nesta região!

      O professor pediu que um deles se apresentasse no tablado.    

   −Nesse calorão... − Começou a discorrer o garoto.

      Pigarros, risos...            

      Titubeante ele continuou:

    −Aqui nesse lugar, com esse calor, seria bom as cidades começarem com uma cozinha...

      Risos...

   −Sim! Uma enorme cozinha para todos os habitantes, seria a única parte coberta...  Em volta todo mundo ao relento, nus, trabalhando como atendentes de telefone, em computadores, ciência, propaganda, essas coisas...

      Risos. Mais vaias... Dorceu interferiu:

    −E se chovesse nobre pequeno deputado, como ficariam os apa- relhos?

   −Seriam a prova d’água, diretor...

      Gargalhadas e vaias...

   −Que nota você daria para ele Tec? − perguntou Dorceu.

   −Acho que só merece quatro porque esqueceu dos banheiros

      Saímos da sala, ele colocou a mão no meu ombro:

   −O que achou Tec, criatividade, idéias, eles serão grandes políticos...  os homens amam o poder por que lhes passa a sensação de criar, a criação é a única coisa que dá felicidade ainda que momentânea... Está vendo esse lugar aqui?

      Mostrou-me um cubículo debaixo de uma escada, escuro, com uma portinhola.

   −Outro dia uma mulher entrou escondida no internato, veio até aqui e se ofereceu. Fizeram fila, foram nove antes que descobríssemos, o restante da turma ficou sabendo, ficaram ensandecidos, você não ima- gina o trabalho que deram...

   −E... a moça?

   −Uma retardada, deitou aqui, abriu as pernas na maior alegria...

      Dorceu estava muito agitado, não parava de falar. Parecia que alguma coisa o perturbava demais.

   −Você deve estar curioso para saber por que me visto assim, não é?

   −Não...

   −É uma marca, diferencia, ajuda , você se sente eleito, não vê que os presidentes, prefeitos, com raras exceções, são esquisitos, um bigo- dinho, um cacoete... Você deve estar com fome, não é? Vamos chamar o pessoal para o almoço.

      Fomos até o pátio onde findas as aulas e o banho, os garotos aproveitavam o intervalo.

      Dorceu trilou um apito que tirou do bolso, imediatamente entraram em fila.

   −Vamos para o refeitório que hoje tem bife de fígado!

   −Não.. .Bife de fígado não... − murmurei.

      Entramos em silêncio no refeitório e cada aluno ficou em pé perto de sua cadeira, em mesas compridas, num grande salão. Ao ouvirem mais um apito recitaram em coro: “Quem não é casto, não é macho!”. Só então puderam se sentar. Sentamo-nos também eu e Dorceu numa mesa que ficava em cima de um tablado dominando todo o ambiente. Olhei com horror para o enorme bife de fígado que estava no meu prato. Enquanto reunia toda as minhas forças para tentar comê-lo co-mecei a reparar que os bifes desapareciam rapidamente dos pratos dos meninos. Observando melhor vi que eles jogavam os mesmos disfar-çadamente para debaixo da mesa.

      Aproveitei uma distração de Dorceu e fiz o mesmo. 

      O homem da batina cada vez parecia mais nervoso, olhava toda hora para os lados, preocupado. Não parava de falar:

   −Tec você me acha um homem bonito? Quem é mais bonito, eu ou você?

      Ainda bem que ele não me dava tempo para responder àquelas per-guntas malucas, continuava falando:

   −Tec, quem é mais bonito, eu ou você?... Deve ser você, anda pe-gando aquela menina, Tereza, estou sabendo...  Olho azul... Acho que você é um come-quieto... Pensa que eu não sei que eles jogam os bifes para debaixo da mesa?...Isso já virou uma tradição aqui no internato, desisti a muito tempo de impedi-los, esses moleques... Eles que passem fome como sempre no dia do fígado...

      Ausentei-me da conversa e passei os olhos pelo refeitório. Ali não havia 220 meninos, talvez uns 150, onde estariam os outros?

      Já estávamos na sobremesa, uma banana e fatia de marmelada, quando Dorceu aproximou seu rosto junto ao meu e falou com voz pausada:

È zero, zerinho, encomendada... Minha mãe era a Tereza do Céu, a milagreira, tinha muitas terras, as águas borbulhantes... Tenho muitas terras, tenho as águas, as Terezas pegaram tudo isso aqui para elas... Eu herdei...

      Como eu já percebera, Dorceu, paroxístico, emendava um assunto com outro, não parava de falar:

   −As mães choramingam, a cozinheira do Hotel Grã Xáguas vive res- mungando, com saudades, mas eles acabam mandando os filhos para cá, quem não quer que seu filho seja um político famoso, muitos até não pagam, eu subsidio....

      Terminado o almoço, com mais um apito, os alunos repetiram “Quem não é casto não é macho”.

      Quando alcançamos o pátio, Dorceu se distraiu agitado e afastou-se sem dizer palavra, deixando-me plantado, sozinho. Esqueceu-se de me mostrar a Ferrari.

   −Surgindo do nada o chofer do Cadillac, aquele que eu vira no bar por ocasião da derrubada das mesas, aproximou-se:

   −Seu Dorceu mandou levá-lo ao hotel.

      Fomos até uma passagem que dividia o casarão em duas alas. Ao atravessá-la vi uma pequena placa com uma seta: “Artistas”.

      Continuamos, o grande carro negro estava estacionado mais ao lon-ge nos esperando. Disse para o chofer:

   −Rapaz, espere um pouco que estou muito apertado!  Repetindo que precisava ir ao toalete corri para a entrada onde tinha visto a plaqueta “Artistas”. Ao entrar, imediatamente senti um forte cheiro de benzina.

      Segui por um corredor que também conduzia às salas de aula e en-trei em uma delas. Não havia carteiras e sim umas doze pranchetas, algumas quebradas. O barulho de uns três radinhos de pilha ligados ao mesmo tempo, misturados a gritos e risadas, aturdiu-me momenta-neamente. Na primeira prancheta um menino espalhava cola benzina com a palma da mão. Passava e repassava a cola em uma prancha com indizível deleite.

mesma letra. Nesse momento um vidro de tinta nanquim espatifou-se em cima do “D” respingando pra todo lado. Entre os berros que o acontecimento provocou, um dos meninos tirou uma guitarra que estava debaixo da prancheta e começou a dedilhar freneticamente.

   creso

      Na confusão tentei sair dali e tropecei em um dos coelhos que cor -riam assustados pelo chão da sala. Cai, me levantei e alcancei o cor-redor.

      Mais à frente entrei em outra porta. Nessa classe havia uma bal-búrdia pior. Os meninos aparentavam estar em uma assembléia, libelando contra alguma coisa. Gritavam e chutavam os móveis.

      Evitei que me vissem e tratei de dar o fora. Voltei apressado para o pátio e fui em direção ao carro.

       Sentei-me no banco traseiro do carrão, me servi no bar do mesmo de um dry Martini e suspirei aliviado. Jamais em minha vida pensara que reviveria o horror de estar em um departamento de arte. Era real, eu tinha tropeçado em um coelho!

      Com certeza, no momento em que estive lá, os meninos estavam exercitando os enlouquecedores e necessários fundamentos do desenho das letras da família Ariel.  Especificamente a letra "D", seria o D de Dorceu? O que será que iriam fazer com o grande caractere colado com cola benzina numa prancha vermelha?

sidade. Refleti que em relação aos meus problemas com o delegado, aquilo tudo que eu tinha visto por enquanto não significava quase nada. Entretanto, havia o nervosismo do Dorceu... e a mixórdia da criançada não era normal. O que será que estava acontecendo?

      O chofer interrompeu meus pensamentos:

   −O seu Dirceu falou que é para deixar o senhor no hotel. Disse que não quer vê-lo mais pelas bandas do colégio.

      −Fale para o senhor Dorceu ir à merda! − respondi.

      Tomava mais um gole quando vi Tereza acenando junto a janela. Pilotava sua moto, emparelhada com o carro. Fez sinais que pareciam indicar algum acontecimento mais a frente. Depois acelerou e sumiu no horizonte.

      Continuei minhas reflexões. Em parte o Dorceu tinha razão em me mandar ficar quieto no hotel. Afinal eu era um sujeito de meia idade pertencente a um pacote turístico. O mínimo previsto era que me com-portasse como tal.

      O interior refrigerado do carrão contrastava com o sol que reber-verava no asfalto.

      Subitamente paramos. Na nossa frente estava uma moto caída e ao lado um corpo.  Meu coração disparou! A moto vermelha! Tereza! Será que estava machucada? Desci e fui aos pulos acudir. O chofer me acompanhou. Assim que nos aproximamos o motoqueiro se levantou e começou a me empurrar de encontro ao automóvel...

   −Vamos! Vamos... Depressa...

      Como sempre, era Tereza exercendo sua vontade avassaladora. Empurrou-me para o volante e mergulhou no banco ao lado. Como o motor estava funcionando, ela desprendeu o freio de mão e enfiando a perna entre as minhas, pisou no acelerador. Só me restou controlar o carro.

      Foi assim, mais uma vez, que ela me fez me apossar de um auto- móvel que não era meu.

     Contra ou a favor das minhas expectativas, lá estava eu novamente, dirigindo um carrão luxuoso ao lado de uma linda mulher.Olhei para ela:

   −Pra que tudo isso, você está maluca?

      Ela respondeu:

   −Tudo não vai se acabar na quarta feira?

      O som do carro tocava a música do Jobim.

    Eu estava com grande dificuldade para olhar a pista, pois Tereza tinha se livrado do macacão e estava descalça com as coxas a mostra. Quase olhando para os dois lados ao mesmo tempo, perguntei:

   −Vai deixar a Harley novinha abandonada na estrada?

creso

   −Xáguas fica do lado de cá do rio, desse lado não há problema, você não percebeu o estilo da grande autoridade do lugar?

  −O Delegado?

   −Isso mesmo − ela respondeu − aqui nessa região de Xáguas o homem toma conta de cada palmo...

   −Então você agora pode me dizer para onde vamos... e o que vai acontecer se ele me pegar com esse carro roubado...

   −Risonha, fingiu que não me ouviu:

   −Tec Lado, sabe que sua cara está mudando? Que coisa estranha, o que está acontecendo?

   −Não sei, estou mais bonito?

   −Ela mudou de assunto novamente:

   −Tec Lado, é esse mesmo seu nome? Que esquisito...

      Não conseguia conter o riso... Soltou uma gargalhada... Por que não Mony Thor?... Nick Mouse? −  Não se agüentava de tanto rir...    Continuou:

   −Você é mesmo enxadrista? Como é ser enxadrista?

      Não continha as gargalhadas. Batia os pés no painel, desnudando mais ainda as lindas coxas.

  Creso

   −Meu avô, Lado, nasceu na Croácia, Tec por que ia ser Ted e erraram na hora do registro....

   − Ela não parava de rir: